La dépendance impuissante à l’égard des hommes que la société a imposée aux femmes à travers les âges a ratatiné de nombreuses âmes féminines. Nous le voyons à l’œuvre dans « Le Conte du Genji » du XIe siècle, le plus ancien roman du monde, écrit par la dame de la cour Murasaki Shikibu (c.978-c.1014). La troisième princesse, un personnage de « The Tale of Genji » de Murasaki Shikibu, en tant qu’ukiyo-e de Suzuki Harunobu, c. 1766. | CADEAU DE JAMES A. MICHENER, 1991. HONOLULU MUSEUM OF ART / DOMAINE PUBLIC L’irrépressible Genji s’impose à une jeune femme qui est sous sa protection comme une sorte de fille adoptive. Caractériser Genji sur la base de cet épisode serait lui faire une injustice. Il est en fait gentil, sympathique, d’une sensibilité exquise, merveilleusement artiste et aussi aimé qu’aimant, bien qu’enclin à des excès inexcusables. La femme « était abasourdie… elle sanglotait, impuissante ». Reprenant le contrôle de lui-même, il risque cette observation : « Les femmes doivent souvent dépendre d’hommes qui ne sont rien pour elles – c’est la voie du monde ». temps lointain et dans le nôtre, dans une mesure décroissante dernièrement, nous l’espérons. La longue paix de la période Heian de Genji (794-1185) devint fragile et s’effondra enfin. L’aristocratie douce et cultivée a cédé la place à une classe guerrière qui a dominé les cinq siècles suivants. Le sort de l’homme était dur ; femme, plus dure. Aucune tradition chevaleresque n’a aplani son chemin. Puis vint la prochaine grande paix du Japon, la période Edo (1603-1868). La paix, oui, mais la classe des samouraïs et l’éthique des samouraïs, anachronismes incongrus, ont survécu. La vertu déterminante était la volonté, voire l’empressement, d’affronter et d’infliger la mort. La paix a engendré des « quartiers de plaisir ». Toutes les villes et la plupart des villes avaient au moins une enclave fortifiée qui transformait le commerce du sexe en une forme d’art. Les courtisanes étaient des esclaves dans des cages dorées. C’était une hiérarchie rigide qu’ils gravissaient, la beauté et les réalisations artistiques étant les clés du succès, ceux au sommet adoraient comme nous le faisons nos célébrités modernes. Le romancier d’Osaka Ihara Saikaku (1642-1693) aimait les quartiers et les connaissait intimement. Beaucoup de ses histoires s’y déroulent. L’une, publiée dans ses « Tales of Samurai Honor », s’ouvre sur cette note lugubre : « Une femme dérivant sur le fleuve de l’amour partage son oreiller flottant avec mille hommes ; des multitudes goûtent ses lèvres cramoisies. » « Une courtisane nommée Teika dans le quartier des plaisirs de Shimonoseki avait moins d’un an de contrat » ​​- elle rentrait chez elle ! Le destin, cependant, en a décidé autrement. Elle tombe amoureuse d’un client, qui tombe amoureux d’elle, et tout aurait été bien, peut-être, si la situation du client avait été autre que celle qu’il finit par avouer. raison », non précisée, et est en fuite du fils de l’ami, déterminé à se venger. Il doit faire profil bas, dit-il; ses visites doivent cesser. Teika comprend. C’est la voie du monde, le « monde flottant » incertain. Le temps passe. Un autre client, un autre amour – encore une fois, mutuel. Teika oublie plus ou moins le premier homme. « Mais cela, » explique Saikaku, « n’était pas une simple insensibilité, car il est courant dans ce monde pour les femmes… de se plier gracieusement à l’occasion. » Imaginez la détresse de Teika lorsqu’elle apprend que son deuxième amour est l’homme même qui cherche la vie de son premier amour ! Profondément caché, le fugitif est retrouvé; le jeu d’épée commence; soudain Teika arrive en courant. Se jetant entre les deux combattants, elle meurt en vraie guerrière, aussi courtisane qu’elle soit. « Même s’ils se sont battus pour leur vie, les hommes se sont arrêtés pour la pleurer et la pleurer. Puis, avec son corps sans vie bien en vue », ils ont repris la mêlée, chacun mourant par l’épée de l’autre. Qu’aurait pensé Genji en entendant cette histoire ? Tout y est étranger à son monde – épées, meurtre, vengeance, abnégation. Cela lui aurait semblé aussi bizarre qu’à nous. Les siècles défilent, transformant ceci, préservant cela. En 1955-56, le romancier Fumio Niwa a publié « The Buddha Tree ». Il est situé dans un temple bouddhiste rural, ses anciennes traditions frissonnant sous l’impact de la guerre et une économie d’après-guerre éventrée mais lentement en mouvement. Le prêtre du temple, Soshu, est un homme bon mais faible. Parmi ses paroissiens figurent Yamaji, paysan né mais devenu riche grâce à des spéculations astucieuses et à un nerf brut – un morceau de chair grossier et intimidant – et sa femme entretenue, Tomoko, une étude sur la tragédie féminine. Sa dépendance à Yamaji a été arrangée par sa mère. Tomoko, une veuve de guerre avec une petite fille, est financièrement démunie. C’est une femme cultivée et sensible. Ces qualités font d’elle une praticienne qualifiée de la cérémonie du thé mais ne gagneront pas son pain quotidien. La vieille dame voulait bien faire. Yamaji avait été un associé commercial de son défunt mari. Il n’est pas, par lui-même ou par les lumières de la société, un mal. Il est intarissable d’argent. Il loge Tomoko dans le confort, l’habille avec élégance, pourvoit à tous ses besoins matériels et à ceux de sa fille, insistant en retour sur une seule chose : « Votre corps est à moi pour l’utiliser comme je veux. » Ne l’a-t-il pas mérité ? N’a-t-il pas payé pour cela ? Tomoko réfléchit amèrement à « la misère que son sexe lui a imposée ». Mais n’était-ce pas au moins en partie sa faute ? D’autres femmes ont occupé des emplois de femmes de ménage, de femmes de chambre, de geishas – « mais pour une femme qui a gardé une femme de chambre pour se transformer en une du jour au lendemain… il faudrait un vrai courage », ce qui lui manque. Son amour pour le prêtre, et le sien pour elle, cela pourrait-il la sauver ? C’est possible, mais le prêtre lui-même manque de courage. Le temple est le seul monde qu’il connaisse. S’enfuir avec Tomoko dans un avenir inconnu, inconnaissable, endurant la pauvreté, l’ostracisme, voire la famine, serait plus qu’imprudent, ce serait irresponsable, car lui aussi a un petit enfant à élever, sans parler d’un temple en danger à entretenir. Les rebelles de Tomoko. Elle dit à Yamaji qu’elle le quitte. Il est incrédule. « Des bêtises enfantines », lance-t-il. « Tu ne te souviens pas à quel point ta mère était contente quand je suis arrivé ? » Il pose la question révélatrice : « Avez-vous le courage d’abandonner cette vie ? Comment pensez-vous gagner votre vie ? » C’est le rocher sur lequel elle s’effondre. Les mères célibataires de nos jours mènent une bataille désespérée et parfois perdue d’avance pour leur survie. Un demi-siècle et plus auparavant, dans une économie brisée par la guerre et encore moins ouverte à l’avancement des femmes que la nôtre aujourd’hui, on peut supposer que c’était pire. Tomoko cède. Que peut-elle faire d’autre ? Le dernier livre de Michael Hoffman est « Cipangu, Golden Cipangu : Essays in Japanese History ». À une époque à la fois de désinformation et de trop d’informations, un journalisme de qualité est plus crucial que jamais. En vous abonnant, vous pouvez nous aider à bien raconter l’histoire. 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